« - Tout à coup, Lola tend le doigt vers un banc installé sous un arbre. Elle se retourne brusquement vers moi :

 - Eh, Prune, c’est pas ton père là ?

 Mes yeux se posent au bout de sa main et je le vois. Assis sur le banc, son vélo-baudet couché dans l’herbe. Mon cœur bat trop fort dans ma poitrine. J’ai l’impression que mon sang se retire lentement de mon visage.

 Mon père est avachi, des écouteurs sur les oreilles, les mains posées sur les genoux. Il a l’air perdu.

 - Qu’est-ce qu’il fait avec tout ce barda ? lance Lola en riant. Il est devenu clodo ou quoi ?

 Mes trois copines s’esclaffent en chœur.

 J’ai envie de les mordre. Et surtout de courir vers mon père, de le prendre dans mes bras et de le serrer jusqu’à l’étouffer.

 Mais je ne bouge pas. Je baisse les yeux. Je veux parler mais les mots restent bloqués à l’intérieur. Et puis je secoue la tête avant d’affirmer :

 - Tu te trompes, Lola. Mon père est en tournée en Russie.

 J’ai lâché ces mots le plus naturellement possible ; si les petites pestes entendaient mon cœur tambouriner, elles sauraient tout de suite que je mens. 

 (…)

 Comment est-ce que j’ai pu faire une chose pareille ? Dire que ce n’était pas mon père ? Le trahir, le renier, d’un mouvement de tête. J’ai si mal d’avoir fait ça ! » (p.44-46)

« - Comment tu peux être amie avec ces pestes ?

 (…)

 - On se connaît depuis qu’on est petites. Mais aujourd’hui, j’ai l’impression qu’on ne vit pas sur la même planète. Moi, je suis métisse, maintenant. A moitié pauvre, à moitié riche. J’ai peur de le leur dire et qu’elles me jugent.

 - Si elles sont vraiment tes amies, elles ne te jugeront pas.

 Je regarde Diego.

 - Je peux te poser une question ?

 - Pose toujours !

 - Pourquoi tu fuis les autres au collège ?

 Il soupire.

 - Ah, ça ! C’est pour me protéger.

 - Te protéger ?

 - Oui. Imagine, je deviens ami avec un gars de la classe, il m’invite chez lui, donc logiquement je devrai l’inviter à mon tour. Et là, patatras !

 - Patatras quoi ?

 - Il verra nos meubles qui datent de la guerre, ma mère qui a des fringues des années soixante… » (p.52-53)

(Mon père n’est pas un escargot d’Agnès de LESTRADE)