« Depuis le retour de l'hôpital, Julien vit près de la fenêtre, comme une araignée de jardin entoilée dans un troisième étage.

Sa chaise est un mirador.

Grâce à une canne à bec et des poignées scellées dans le ciment des mures, Julien atteint les limites de son territoire : l'évier, l'armoire aux livres, le réfrigérateur, la chaîne hi-fi, le pot de chambre, parfois le lit divan quand la jambe porteuse résiste, un court instant, en dépit des ecchymoses et d'une œdème bleu . » (p.12)

« La foule se fend devant la chaise qui roule.

Des silhouettes glissent.

Des gens s'arrêtent ou ralentissent, épient, observent, parfois s'agglutinent.

Nul ne devine que l'horizon de Julien est une mouvance de ventres et de derrières, avec, à l'étage, des têtes vues d'en bas et, au sous-sol, des amalgames indisciplinés de jambes et de souliers. » (p.17)

« En dépit des promesses qui se veulent rassurantes, elle a peur, peur que la chaise à roues de son fils ne devienne sa prison. Sa prison à vie. » (p.21)

« « Ta chaise c'est ta seconde peau ? » Demande tout à coup Julien.

Jean-Marie hume l'ananas de son verre.

« Sans fauteuil, tu n'es qu'un caillou. Il faut faire avec. »

Il s'interrompt, précise :

« Il me faudra faire avec jusqu'au bout. »

Mais déjà il enchaîne, retrouvant sa gaieté :

« Là n'est pas l'important ! Ce qui compte, c'est de choisir un domaine dans lequel on se sente compétent, quelque chose qui attire les gens, les épate au point d'en oublier ta roulante. » (p.68)

(Le cœur andalou de Pierre Coran)